Febrero diecinueve

Febrero
de ciudad de cielo sucio
y labios rotos.

De no encontrar
el poema o la letra
que bailen.

Mes que sabe a lluvia
y que no llueve,
mes de
querer quedarme
en ese rincón
de mi ciudad que
aún huele a
tierra mojada.

Febrero de túnel
de polvo y humo,
febrero de olor
a primavera quemada.

Ah, el mes de
la tristeza de confundir
una ciudad con otro,
de que todas estas calles
se parezcan y canten tristes boleros
para decirme:
“Febrero es corto
y no se va.”